lyrics
J’aurais pu poser mes défauts, aux quatre coins d’une page blanche,
Continuer d’avoir des raisons, de subsister dans le médiocre.
J’aurais pu déchirer les mots histoire de tout remettre en place,
Qu’on crie à l’imposture à chaque fois que je laisse une trace.
Mais tout est fait, tout a déjà été dit,
Il ne reste plus qu’à tourner en rond, comme un dément dans un asile.
Il ne reste rien, tout est copie, mets de l’encre dans un moule, mélange :
On tourne en rond.
On aurait pu écrire, l’apologie de notre vie, mais on n’a rien à se dire,
On n’a vraiment plus rien à se dire.
Etreins mon fatalisme, jusqu’à ton dernier caprice, car on n’a rien à se dire,
On n’a vraiment plus rien à se dire.
Du copier-coller de nous-même,
Des synonymes dans une camisole,
La bave aux lèvres devant l’inédit,
Les couilles dans le sable derrière l’échec.
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